Копипаста:О пост-роке
Я хочу быть пост-рокером
Двач, я хочу быть пост-рокером. Не потому что я хочу быть какой-то элитой. Вовсе нет. Ты только представь. Пост-рокер занимается любимым делом — управляет легионом музыкантов, порядочно играет, у него есть фендер и скрипка. Он практически оркестровый композитор, но, наверное, при этом у него много эрудированых друзей. Он живёт в тихом районе, где никто не будет тебя беспокоить. Он может днями вкусно кушать, слушать пост-рок, GY!BE, и Mogway, в виде Tortoise и ASMZ. Сидеть в уютненьком кресле. В это время за окном будет мрачный день. И я ел бы вкусную лапшу и разогретые котлеты, выпавшие с прошлых неудачников. Завернулся бы в мрачный плащ, посмотрел ещё раз в окно, на мрачный день, на валяющегося пьянцу, напоминающего о несовершенстве мира, и начал бы писать пост-рок. Сочинял бы музыку, утопая в ее мощном многоголосном звуке. Но такого не будет никогда. Я не пост-рокер. Я жалкий неудачник без профы, шмота и способности найти себя в обществе. И быть пост-рокером, заниматься любимым делом, слушать и сочинять днями музыку — всего лишь невыполнимая, утопичная мечта.
Пост-рок-паста №1
Был холодный зимний вечер. Шел редкий снег. Моим рукам было довольно холодно. Длинная дорога мне уже надоела, но ведь домой надо дойти. Унылые дома, безлюдные дворы... И только Godspeed You! согревал мой слух.
Я шел после репетиции, нес гитару за спиной. От чертовых ремней устают плечи. Думал о том, что на 22 эффекте, в моем процессоре, надо сделать дилей подольше. И поменять местами ревербрейшн и проц. И что пора купить мониторы, что бы доделать домашнюю студию. Руки совсем окоченели, музыка закончилась.
Сам я играю построк. В команде. У нас есть скрипач и контрабасист. А так же 3 гитариста, 2 басиста, и один барабанщик. Мы стараемся играть музыку от души, поэтому временами мучаем два аккорда полтора часа. Сюда иди, слыш! - Кто то окликнул меня. Я думаю - похуй.
- Сюда иди, мудак тупой! - Сказал голос, начиная бег за мной. Я остановился. Трое классических гопников обступили меня. Я почувствовал легкий страх. Руки начали нащупывать билет от автобуса, билет от метро.
- Что слушаешь, слыш? - Спросил самый борзый из них. Перед глазами пролетели все группы.
- Гадспидыюмагвейтрислиьвермаунтинзионмемориалорчеастравизхоритралалабендгадинастронаулт и другие. - Сказал я.
- Небось сигур роз считаешь построком, да, уебок?
- Хуй сосите, сраные шуйгейзебы без души.
Потом мы пошли на хату к поцику, там играли построк. К нему пришла моя мамаша и я ее выебал. Еще раковали на построковой борде.
Такие дела.
Пост-рок-паста №2
- Шум поезда, характерные звуки ударов колес о рельсы. - Я ехал на поезде к своей девушке. Я заранее скачал несколько новых построковых групп, и был готов к одиночеству. Когда я зашел со своим чемоданом в вагон, я понял, что буду не одинок. Под столиком лежал чехол для скрипки, и одна гитара. На кровати сверху лежал большой контрабас. Характерная небритая рожа уставилась в мою сторону. Путь предстоял долгий. Где то полтора дня.
- Привет, меня зовут... - Протянул руку человек в черной майке, серых штанах, и наушниках. Он наверное подумал что я говнарь, по характерным патлам на голове, и взгляду любителя раскладывать кишки по баночкам.
- Что слушаешь? - Спросил этот человек.
- Ты не поверишь... - Ухмыльнулся я.
Потом пришло еще два характерным построкера. Как только поезд тронулся, мы вовсю обсуждали новый альбом зионов. Всю ночь мы слушали различные построковые команды через маленькие колонки, которые припас один построкер. Мы узнали много нового друг от друга, и о построке в целом, поделились теориями. Осталось ехать до прибытия 13 часов. Мы поспали, и решили писать песню прямо в поезде. Мы начали работу над текстом, я схватил гитару, и мы стали писать.
Каждый удар колес отзывался эхом в голове, как последний. На мгновение мне стало страшно. Гитарные струны без конца вибрировали, сотрясая густой, черный воздух. Каждый вздох давался как последний, и только благодаря чуть не упавшему на меня построкеру, я проснулся.
Через 6 часов мы определились, через 8 текст был почти готов. За два часа до прибытия мы уже играли песню и фальцетом припевали. Проводники останавливались послушать на 2 минуты, но им становилось скучно, и они уходили. Наконец, поезд остановился у моего места. Я начал прощаться с ними, но один сказал мне: - Нас никогда не было. Помни этот момент, как самых прекрасный момент жизни.
- Что? - Говорю, удачи!
Я вышел из поезда. Я впервые вижу это место, помолил своего бога, что вышел там. Мороз схватил руки сразу, как только я достал телефон. Я услышал свое имя. Это кричала она.
Мы шли по дороге, что бы сесть на автобус, и доехать до ее города. В автобусе мы обнимались и думали о самом хорошем. Мы шли в обнимку, гуляя по городу. Я решил купить сигарет в ларьке. Она выбросила какой то мусор. Скрежет тормозов. Звук разбившегося стекла, глухой удар об метал. Я резко обернулся. Ее тело отлетело на 3 метра. Сердце разрывалось. Я подлетел к ней, обнял. Она была вся в крови. Судя по всему, конечности не двигались. Я достал телефон, что бы позвонить в скорую, но она схватила руку и сказала что не надо. Последние ее слова были. Она умерла у меня на руках. Когда приехала скорая, ее сердце уже не билось. Билет был на 5 дней. Все 5 дней я стоял около этого места. Полгода после возвращения я не находил себе места. Я вспоминал слова того построкера "Нас никогда не было. Помни этот момент, как самых прекрасный момент жизни". Он был прав.
Когда я слышал музыку, я плакал. Сейчас прошло 2 года с того момента. Я до сих пор Плачу, слушая гадспидов. Я до сих пор плачу, слыша даже астронавтов. Когда я плакал на кухне, меня подошла успокоить мать, и я ее выебал, и это не помогло.
Пост-рок-паста №3
Свет от монитора. Clann zu заполняют комнату звуками, и надрывающимся вокалом. Редкое постукивание по клавишам, и темный зимний вечер на дворе.
Скучная партия в Defcon с другом против двух иностранцев. Мы побеждаем. Я знал его с первого класса, но он не любит пост рок, что меня удивляет. Он прямо заводиться, слыша его, и начинает буянить.
Дверь в комнату открывается. Там стоит мать. Она тоже не слушает пост рок. Как и все мое окружение. К сожалению.
- Сходи в магазин, пожалуйста, а то сахар нужен.
- А что мне будет взамен? - Спросил я.
- Увидишь - подмигнула мать.
Ну, делать нечего. Я взял плеер, вставил наушники, оделся и пошел навстречу холоду. Шел снег крупными хлопьями, и я тут же оказался белым. Идти до магазина было минут 15-20. Как раз хватает на нормальный лонгплей. Moya гадспидов начала ускоряться в темпе, вместе с моим шагом. Я знал, что сейчас будет маленький перерыв, после чего... Они продолжали ускоряться. Но... Я не слышал этого ранее! Я с выпученными глазами, быстрым шагом начал переходить дорогу, доставая плеер, что бы посмотреть в чем дело. Стекло разлетелось на осколки, музыка закончилась. Удивительно, а я ведь хотел дослушать, что же будет дальше.
Снега не было. Я стоял в темной комнате. Вокруг не было ни звука. Была лишь одна деревянная дверь. Я удивился. Я постучал в дверь, и попытался открыть ее. Заперто. За дверью послышался шорох. Душа провалилась в пятки. Ноги подкосились, и я с трудом сел на скамейку. Дверь распахнулась. Яркий, голубой свет ударил в глаза. Он был очень ярок. Белый дым начал пробираться в комнату. В дверях стоял большой человек в черном плаще. Лица не было видно, было видно лишь его тяжелое дыхание.
Вдруг страх пропал.
- Иди за мной. - Замогильным голосом сказал этот человек. Продублировав это на языке глухих, он начал уходить. Я встал с лавки, и начал выходить из комнаты. Снаружи... Сверху было небо. А снизу мягкая почва, покрытая густым белым туманом.
- Я попал в рай? - В шутку спросил я.
- Да. - Ответил человек.
Через 5 минут ходьбы, я не верил своим глазам. Летающие дети с арфами, облачка, и черные люди в плащах. Наконец мы приблизились к чему-то, похожему на дом. Человек открыл дверь, и я вошел внутрь. Обычный, красиво и со вкусом устроенный дом в черно-серых тонах, с нежной голубой подсветкой. Вазы с цветами причудливых форм, и Другие странные вещи. Деревянная дверь в конце гостиной была открыта. Я вошел туда. Там сидел человек. Казалось, что за его головой светит солнце.
"Неужели иисус?" - Спросил я у себя. Он сидел над кучей бумаг.
- Да, сын мой. - Сказал иисус, снимая очки и смотря на меня.
- Что я тут делаю? - Спросил я у него.
- Сперва скажи, какую музыку ты слушал при жизни, сын мой? - Спросил Иисус.
- Пост-рок.
- Пост-рок? Садись и включи мне его. - Указал Иисус на компьютер.
Я быстро нашел на торрентах гадспидов, и только собрался скачивать, как Иисус говорит:
- Воровать не хорошо, мой сын.
- Ладно... - Я полез вконтактик. Я нашел песню Moya, и запустил ее.
Через две минуты Иисус посмотрел на меня. По его виду было видно, что он задолбался слушать эту фигню.
- Прокрути дальше, или так все время?
- Нельзя, иначе удовольствия не будет.
Через 8 минут, когда песня закончилась, глаза Иисуса горели.
- ТЫ заслужил новую счастливую жизнь. Я превращу этот мир в построковый мир. Пост-рок станет единственной верой! А ты сможешь править ими. Возвращайся, и преврати мир в построк!
Холод, снег. Я стоял посередине дороги. Через 5 метров была искореженная перевернутая машина. Я ухмыльнулся, и пошел дальше в магазин. Moya закончилась.
Вернувшись домой с сахаром и маслом, я разделся и пошел к маме на кухню.
- Тебе не надо помочь? - Спросил я мать.
- Давай, вот масла налей.
Немного пасла попало на палец. Я захотел помыть руку, но мама схватила ее, и засунула мой палец в рот, и нежно обсосала. Я офигел. Через полчаса я мыл хуй в раковине, после того, как выебал собственную мать. Что я наделал?? Друг: Привет, чо так долго, из за тебя проебали!
Я: Да, просто задержался как-то. Ладно, давай еще раз партейку ебанем.
Друг: Давай.
На следующий день я встал в 7:30, почистился, поел, и пошел на остановку, что бы доехать до института. Друг живет неподалеку, поэтому мы всегда встречались на остановке. В этот раз он пришел в то-же время, как и я. Мы начали обсуждать недавний фейл итальянцев, решивших выйти на рынок процессоров, и купивших много заводов в тайване. Мы сильно смеялись, и вдруг друг подскользнулся и упал на проезжую часть. Через секунду автобус размазал его голову по асфальту. Улыбка медленно сползла с моего лица. Вечером, дав показания, что я не толкал его, я пошел домой. Мой лучший друг умер у меня на глазах! Его голова лопнула как арбуз! Это ужасно. Следующую неделю я был сам не свой, и просыпался от кошмаров. Слушать пост рок становилось все сложнее. По новостям стали передавать скачек случайных смертей. Мать погладила меня, и сказала, что ничего страшного. Я вспомнил слова Иисуса.
- Мам, Иисус сказал, что превратит этот мир в пост-рок!
На следующий день я два часа ждал приема у психолога. Было необычайно много людей, особенно в это время. Видно, многие пострадали. Когда мы вошли, мы увидели психолога, лежавшего на полу. У него была неестественно повернута шея. Возвращаясь домой на такси, мама плакала. По пути мы увидели 5 искореженных машин, и кучу людей, моливших бога.
Мы запаслись продуктами на целую неделю, и старались не выходить из дома. Мама очень боялась за меня. Когда нам понадобилась еще еда, мама пошла одна. Через час она не вернулась. Ее похоронили на новом кладбище. Недалеко от моего друга. Я месяц приходил оплакивать их. Через месяц численность населения в нашем городе сократилась, как после двух ядерных ударов в Defcon. В Нью-Йорке обрушился небоскреб и захватил много жизней с собой. Чудом выжило лишь два парня в черной одежде. И контрабасист с контрабасом.
Я лег спать. За бушевала весна. На горизонте был виден столб дыма. Это горела церковь.
- Привет.
- Привет, Иисус. Зачем ты это делаешь?
- Что бы создать новый мир, созданный на истинной музыке, забыл? Только пост-рокер имеет шанс на спасение!
- А если человек имеет только пару альбомов Сигур роз?
- Он уже умер. - Подмигнул Иисус.
- И что ты хочешь от меня? ты убил моих друзей, мою мать!
- О ней и речь. Помнишь ты оплодотворил ее?
- Что?.. Как?..
- Я ошибся. В этом мире должен быть Истинный Пост-рокер, Пост-рокер-пророк. Ты должен придти сегодня в полночь, выкопать могилу своей матери, и внести свое семя в нее. После чего разовьется плод, который будет питаться ее телом. Потом ты должен будешь приносить ему живых людей, что бы он их поглощал. Все ради великой цели!
Забавно было наблюдать построкера, выкапывающего могилу собственной матери. Мне, впрочем, никто ничего не сказал. Я выкопал могилу, и вытащил ее тело. Оно было, мягко говоря, несвежим. Вдруг я почувствовал невероятную эрекцию. Я ебал свою мать, и заправил ее так, как никто не заправлял. Ее тело блестело в лучах луны, и это только больше возбуждало меня. Мухи садились на меня, и мне это нравилось.
Я оставил ее так. Я пришел домой и стал плакать. Я поставил зионов, и плакал.
Гадспиды собрались и выпустили альбом, по случаю кончины человечества. На редкость удачный.
Я шел по улице, и собирался зайти в пустой дом, украсть немного консервов. Вдруг меня позвал какой то человек. Я схватил гвоздодер крепче, и обернулся. Меня позвал раскрашенный блек металлист. Он прокричал что-то непонятное, и стал подходить ко мне. Я приставил гвоздодер к его груди, и сказал, что бы он не приближался ко мне ни на шаг.
- Хорошо. Послушай сюда. Я знаю что нужно делать, что бы замысел бога не сработал.
- Замысел бога? о чем ты? - Спросил я.
- Ты знаешь. Завтра, в 12 часов дня, возьми бензопилу и гробовщика и разрежь ее напополам. А все что будет внутри выеби.
- Ты уверен? Кто ты?
- Я враг Бога. Я сам Сотона! Мухахаха - Сказал блекер, удаляясь.
Я сделал как он говорил. Внутри сидел маленькое головастое чудовище. Оно приятно обхватывало мой член.
- Неееет! - Закричал Иисус.
- Даааа! - Хрипел сотона.
Я начал ускоряться, и перед тем как прыснуть, я громко сказал "Во имя истинного пост рока!"
Писк. Тишина. Писк. Тишина. Ощущение, будто я вынырнул с большой глубины.
Я открыл глаза. Мама сидела на мне. Получалось, что я ее трахал во сне. FFFFFFFFFFFFFUUUUUUUUUUUuu-
После выписки из больницы я никогда не включал пост-рок, идя по улице.
Пост-рок-паста №4
Знаешь, почему пост-рок умер? Ты действительно хочешь это знать? Ну хорошо, я скажу тебе, мой любопытный. Причина в том, что ты, впрочем, как и любой типичный слушатель пост-рока - мудак, который меня бесит. Ты скачиваешь пост-рок с ближайшего торрент-трекера и слушаешь его без души. Не в силах это терпеть, я решил действовать, а именно: написал письмо-обращение всем пост-рок группам. И, представляешь, они мне ответили! Сначала пришёл ответ от Godspeed You! Black Emperor, потом от Mogwai, чуть позже я получил квитанцию с почты о приходе письма от Mono... Эти ребята соглашались со мной, мол, проблема с тупыми и неблагодарными слушателями существует и, сверх того, пригласили меня на тайную конференцию всех пост-рок групп в Монреале! Я не верил своим глазам. Купив билет, первым же рейсом отправился в прекрасный город Монреаль. Через неделю, когда прибыли все группы-участники, мы собрались дома у Ефрима и, хотя нет, не буду врать; мы собрались в тайном месте и принялись за обсуждение. Прежде чем оно началось, я слушал в живом исполнении легендарные пост-рок группы. После выступления я с удивлением для себя заметил в зале группу из неизвестных мне 30-50 человек, и всё силился понять, кем они являются: раньше я их никогда не видел на обложках и фотографиях пост-рок групп. Оказалось, что они, подобно мне, тоже подтверждают существование мудаков-слушателей и желают разобраться в этой сложной проблеме. Мы познакомились и, к слову, дружим по сей день. Но не в этом дело. Главное, что мы нашли решение проблемы. И, знаешь ли, оно мне по нраву. Теперь, пока ты слушаешь своё говно, раз в полгода мне лично в руки привозят посылку с свежей пост-рок музыкой (в разных форматах, но я предпочитаю винил), которую ты никогда не услышишь, так как эта музыка никогда не поступит в розничную продажу и уж тем более не появится на обожаемых тобой файлообменниках. Точно такие же посылки пост-рок группы отправляют между собой и тем 30-50 ребятам, с которыми я познакомился в Монреале ещё три года назад. Всё, мой дорогой Анонимус, тебе больше не суждено услышать новых композиций пост-рок групп. И в этом виноват только ты. Потому, что ты меня бесишь. Накачал музыки с Интернета и слушаешь пост-рок фоном, плюнув в души исполнителям? Доигрался, с чем я тебя и поздравляю.
Пост-рок-паста №5, самая короткая
Приставка "пост" - метка протыканца. Т.е. был мужик, а стал постмужик - чухан, вафля. Вспорхни на парашу.